Desde hace un par de años muchos nos despertamos con un deseo: encontrar nuestro celular repleto de mensajes donde nos dicen que han liberado a los presos políticos en la madrugada, mientras dormíamos. “Los liberaron” era la frase que queríamos escuchar, como el niño que se va a la cama esperando que Santa lo visite esa noche de Navidad o ansiando que el ratón de los dientes se lleve la muela que dejó debajo de la almohada para darle un par de monedas a cambio.  Durante días que se convirtieron en semanas, después en meses y finalmente en pesados aniversarios, abrimos los ojos esperando encontrar algo que pudiera devolvernos la esperanza de verlos fuera de la cárcel y sin el uniforme azul,  pero el tiempo pasaba y los calcetines seguían vacíos, no encontrábamos monedas debajo de la almohada y nuestra bandeja de mensajes no celebraba ninguna liberación. 

Un milagro es como llamamos a un hecho sobrenatural, es algo que parece ir en contra de toda lógica y en un país que ya no es regido por la razón, sino por la voluntad del dictador, parecía que solo un milagro podría hacer que viéramos a cientos de presos políticos fuera de las mazmorras.  El día 9 de febrero, durante la madrugada, llevaron a 222 presos en un avión con rumbo a Estados Unidos, lo que soñamos por tanto tiempo era ahora una realidad: verlos libres. Pero el crédito de esta liberación es humano, porque la lucha de las familias no fue estéril, no lo fueron quienes incansablemente denunciaban la situación de los presos, ni quienes aún en medio del temor y del silencio ansiaban también presenciar este día.